la muerte estará esperando en cualquier estrella,
entre el y yo existe un aire que incomoda porque intoxica...
así hasta los sacrificios son sueños,
somos fantasmas de nadie,
ni el propio infierno requiere de descendientes.


memorando al cielo que aquel poeta
recordando al boligrafo en el que escribe cualquier otro poeta.
invisible espera, mientras estas ahí vivinedo sin ser tangible... solo....
la oculta fogata que nadie quiere cuando les parece verano.


hablen ustedes ahora, cansense hasta recordarles.
que a bien o a mal olvidarles sabe mejor...
y más bien te digo esto porque pareciera indestructibles...

envidia, codicia.... saturnia...


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